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已过七年莫兰蒂，勾股猛敌杜苏芮。
风王将至雨渐大，前扑后续还有三？
七月二十八日，清晨五时零八分。天光蜷缩在海平面下，厦门像个未醒的梦。夏至却醒了，毫无预兆地，像被无形之手从睡眠深处打捞上来。窗帘缝隙透进一线蟹壳青的光，薄而冷，如刃。
手机屏幕亮着，气象app的推送红得刺眼：“台风红色预警：第5号台风‘杜苏芮’已于凌晨加强为超强台风，中心最大风力17级。”一串数字，风速，气压，路径——像一份冰冷的死亡通知书。
夏至盯着那行字，耳朵里先听见的却是窗外的寂静。不是真的静，远处有早市三轮的“嘎吱”声，有空调外机沉闷的嗡鸣，但这些声音都蒙着一层棉，小心翼翼的。整个城市都屏住了呼吸。
他侧过身。霜降还睡着，脸埋在枕头里，长发散开，在微光里泛着深棕色的光。她的呼吸很轻，胸口微微起伏，像潮汐退去后沙滩上最后一缕温柔的水纹。夏至伸出手，指尖在距离她脸颊一寸的地方停住。他忽然想起前世，殇夏也曾这样看着凌霜的睡颜，在某个山雨欲来的黎明。那时窗外没有空调外机，只有竹林被风刮过的、涛声般的呜咽。
手机又震。工作群里，鈢堂发来消息：“公司通知，全员居家。门窗加固，储水备粮。”附了张台风路径图，那道红线从菲律宾以东划出一道完美圆弧，箭头直指闽南，像死神用朱砂笔在蓝图上画下的、不容置疑的判决。
夏至轻轻下床，赤脚走到窗边。地板冰凉，那股沁入骨缝的凉意从脚心窜上脊椎。他拉开窗帘一角——天空铅灰，低低地压着，云层厚得不见缝隙，像口倒扣的铁锅。远方的海看不见，却能感觉到那种庞大的、蓄势待发的沉默。空气里混着咸腥、潮湿与泥土翻出的铁锈气，闻久了，舌根泛苦。
“醒了？”霜降的声音带着刚醒的黏糯。她穿着他的旧t恤，赤脚走来，从后面环住他的腰，脸贴在他背上。体温透过棉布传来，暖的，实的——狂风暴雨前最后一捧可以握住的炭火。
“台风要来了。”夏至把手机递给她，屏幕红光映在她脸上，添了一抹不祥的晕。
霜降看完，手指滑动放大路径图。“杜苏芮，”她念出这个名字，像含着一颗裹糖的苦药，“名字挺好听，像个安静的姑娘。”
“安静？”夏至苦笑，“气象台说它可能是今年‘风王’，强度或超莫兰蒂。”
“莫兰蒂”三字如咒，让空气凝滞。霜降没经历过，但她在厦门三年，听够了那个名字的传说：2016年中秋前夜，全城断电，海水倒灌，树木如火柴棍般折断，二十楼的人看着整扇窗飞出去，像一片落叶。七年了，伤疤结痂，可阴雨天还是会痒。
“你怕吗？”霜降问，手在他腰间收紧。
夏至没立刻回答。他把开水倒进放了铁观音的玻璃杯。墨绿的茶球在滚水里舒展，缓缓下沉，水色渐成琥珀。热气蒸腾，模糊了窗外的铅灰。
“不怕风，”他终于说，转身递给她一杯茶，“怕风过后的那种……空。像被什么巨大的东西掏了一把，五脏六腑都移位了，可表面看，什么都没少。”
霜降接过杯子，指尖碰触他的，轻得像暴雨前两只鸟相互梳理羽毛。她低头抿茶，热气氤氲上睫毛。“小时候在老家，”她声音透过茶雾，有点飘，“每次台风来前，外婆都会在门窗贴黄符，用米在门口撒个圈，说能拦住不好的东西。”
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