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春分日的清晨，天光未亮，细雨便如无形的丝线，密密织就了一方灰蒙蒙的天地。
青梧独自立在村外的缓坡上，雨水顺着她斗笠的边缘滑落，滴入脚下湿润的泥土。
她的目光，落在不远处那个小小的坟头上。
那不是寻常的坟，没有碑，没有石，只一口粗陶碗倒扣在隆起的土包上，像一个沉默的句点。
此刻，碗沿与泥土的接缝处，新土微微拱起一圈，随着雨丝的浸润，竟像是在极缓、极轻地呼吸。
她没有说话，只是从背上解下一把磨得光滑的旧锄，轻轻插入陶碗前的泥地里。
锄刃向东，正对日出之向，仿佛一尊无言的卫士。
不多时，稀疏的脚步声自雨雾中传来。
三十六名地耕者陆续抵达，他们身披蓑衣，肩扛农具，脸上没有悲戚，只有一种近乎肃穆的平静。
没有钟声，没有鼓乐，这片天地间唯一的声响，便是雨滴落在蓑衣和土地上的沙沙声。
他们没有交谈，各自走到早已划分好的田垄间，寻了一块属于自己的土地，沉默地举起了锄头。
“噗。”第一声锄头入土的声音，沉闷而滞涩。
紧接着，“噗”、“噗嗤”……锄落声此起彼伏，起初杂乱无章，像是三十六颗互不相干的心脏在各自跳动。
青梧没有回头，她只是静静站着，仿佛一棵扎根于此的树。
她闭上双眼，用耳朵去感受这片土地上发生的一切。
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